Март

Мечется столбик градусника,
А лёд никак не растопится,
Рано весне радоваться,
Тёплые дни не торопятся.

Март в голове порождает
Ассоциации слякотные.
Ругаюсь плохими стихами -
Там образы все одинаковые.

Мёртвых проталин плеши
Абсцессами на сугробах
Реально уже выбешивают,
Тело трясёт ознобом.

Может, и мне хотелось бы
Ахнуть восторгом мартовским,
Раз уж такое дело!
Только вот что-то не ахается…