Правда

Душа поэта
Болит и стонет,
Как дуновение ветра
И как на похмелье голова.
А голос мой,
Хрип от боли,
Как будто кость
Застряла в горле.
Комок застыл
В моей груди.
И замерла
На месте я.
От такой
Проклятой мести
Поэта гордость задушила
Всё, что душа моя творила,
Я пропила
И вмиг разбила
Вдребезги о пол.
Всё то, что я творила
И возводила
Я от скуки
Погибло всё от муки.
Как долго я болела…
И как сумела я терпеть?
Теперь окончены страдания,
Покинуло меня
Моё изгнание,
И тайну верную мою подругу
Поведал голос пустоты.
И одиночества вуаль слетела,
И обнажило сердце мне.
И кровь застыла,
А потом закипела,
А голос жалобно завыл.
Стук… в дверь,
Словно бой курантов.
И головная боль:
– Я виновата
За то, что я сказала правду вслух.
И выпустив на волю птичку,
Я знала фразу с детских лет:
«Никто не любит правду».
Правда революцию творит!
Я не хочу, чтоб было
Всё как было.
Пусть знают правду – все!