кризис

я не писала как будто бы сотню лет.
то ли мыслей нет, то ли пылью покрылся мозг,
то ли в жизни последний контрастный след
свистом мимо скользнул от намокших розг.

не живу я как будто бы сотню лет.
всё вокруг - канитель, пролетают дни.
в расписании -
завтрак,
ужин,
обед,
в новый год отвечать на звонки родни.

сотню лет на глазах пелена и дым.
надо бросить курить и начать копить,
чтобы в отпуск слетать нам хотя бы в Крым,
если там всё опять не начнут бомбить.

по бокалу вина и бегом смотреть
как чудак на экране вновь режет плоть
той девчонки, что глупо попалась в сеть.
боже, благослови Каневского и любовь.