***

Ветер дует за створкой окна,
Грудной клетки стезя,
В оболочке плеяды
Ищу, переглядываясь...
С пустотами внутри.

Погружаясь в них ¬ выгляни в окно,
Высечи фасон ¬ прародитель снов,
Быть, не быть? Вопрос.
И если даже ещё не задал его, всерьёз
Прикинь, быть как Skepta - легендой, космос.

И всё ¬ расслабился.
Передавай привет диванным критикам, зачахшим...
В объятиях шкафа-купе с висящим рейтингом на пару...
Вкупе с хвостом рецензии плюс белиберда,
Маунта в полемике, порой, уж не добиться никогда...
...Цветёт пустота.

За окном сейчас осень плодит пустоту.
Пустоту заморозит зима к февралю.
Но в пустыне из льда прорастёт побег;
И в июле ковёр микросолнц на земле.

Через август в сентябрь плюёмся отвратно.
Где кончается лето, начинается правда.
Полость рта пересохла, но остался осадок.
Сухость поправит лицо, не исправив стагнацию к «завтра».