2018

Уходит, не прощаясь, этот год.
Меняя напоследок все в округе.
И мы, от удивления встаем,
Как волосы на мокром чуть затылке.

Слеза скупая капает в бокал,
Где плещется не детское мартини.
И прорезается не громкий наш вокал,
О том, чтоб нас морозы отпустили.

А мысли, стройной чередой,
Пытаются освоить все что было.
Но к черту все! Портвейн! Домой!
И смысл жизни в чистке мандаринов!